Mes doigts ne sont pas dans le ciel, noirs de charbon et rouges d'encre, je retrouve les marques de leurs passages sur mon front et mes joues quand mon reflet se présente à moi sans prévenir. Le tracé, telle une route, me montre l'itinéraire, allant je ne souhaite savoir où, néanmoins vaporeux et imbécile est le souhait de regarder l'œuvre hasardeuse, née sous X ou presque (sous W me permettrais d'écrire avec une malice fade). Indivis et stérile, ce visage, que je ne reconnaitrais jamais mien, demeure représentant solitaire d'une tribu aux allures d'ermite atrabilaire.

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 Mes doigts se tordent, craquent et saignent comme pour sortir d'eux-mêmes, ceux-là ne sont que des mues en devenir, de pales et douceâtres ampliations des vérités articulées qui aspirent à supplanter les ersatz.  Une entreprise sale et vaine, tellement humaine donc, noircir un peu plus, faire les choses siennes, s'effrayer pour mieux aller, dans l'appui, dans la ligne, dans le dérapage. La mine a cassé, le stylo a bavé... Les pertes sont multiples, les échecs fréquents forment des couples avec les déceptions mal dotées, mariages sans intérêts, toutefois la bataille semble n'en être qu'à sa genèse... grattez, ratez, fuyez, estompez, sans omettre votre mission tronquée d'une quelconque finalité utile. Décidément, l'utile ne m'est pas agréable.