Elle marchait sur les pavés, elle
marchait lentement, mais ne voulait pas qu'il crusse quoique ce soit, elle
accéléra le pas sur les pierres mouillées par la pluie, elle crût tomber, mais
elle fût sauvée par lui. Lui qui n'en sait rien, mais qui ne doit pas savoir,
s'il savait, oh s'il savait ce serait si bien, tellement que cela la tuerai,
elle ne pourrait supporter d'être l'actrice sur une scène faite de planches
dont l'origine du bois lui échappe, de sentir la cellulose craquée sous le
poids de son ignorance, de tomber dans un puis empli de larmes. Elle ne voulait
pas se bruler ses ailes de cire, ces ailes aussi légères que les robes qu'elle
portait enfant, qu'elle faisait tourner dans le vent jusqu'à s'en donner le
tournis et tomber dans l'herbe asséchée par le soleil gourmand de verdure
durant ces longues vacances d'été, qu'elle passait dans la maison de ceux qui
sont aujourd'hui en train de se faire bouffer par des vers inconscients qu'ils
détruisent la seule chair qu'elle aimait sentir, embrasser en laissant une
tache de chocolat sur la joue, les seuls os qui l'ont consolée lorsqu'elle est
tombée de son vélo pour la première fois...

Il lui parlait, qu'aurait-elle pu faire
si ce n'est répondre aussi banalement à ses questions qui ne désiraient pas
vraiment de réponses authentiques et véridiques :

« - ça
va ?

-oui. »

Elle s'en veut
de ne pouvoir exprimer ce qui la torture, elle préfère néanmoins se laisser
ronger et d'être seule à souffrir...

Elle me
ressemble « un peu »...